arte/ Tarsila do Amaral- O Irapuru

Por que queria fazer um poema alegre,

feliz de falar.

Mas a vida pede paciência

e enquanto houver vida,

sempre me restará escrever.

Se alegre ou não

haverá poesia.

Escrever, é o que me cabe.

Não suporto auto-promoção e quem me conhece sabe bem disso. Mas depois que entrei nessa onda de blog pra cá e pra lá, vá lá que se diga o "what happens"...

Para os que quiserem dar a honra de me assistir ao vivo e poematizando (esse verbo é meu, viu, antenados de plantão!), não percam a oportunidade no dia 12 de setembro lá na Taverna, um barzinho super in em São Gonçalo, às 21:00h.Pra quem não conhece, fica um pouquinho depois de Niterói. Já para os que preferem um lugarzinho mais light, a dica é a FLAP, nos dias 20 e 21 de setembro, na PUC/Rio, a partir das 14:00h. E no dia 28 do mesmo mês, vou estar relançando meus pouquíssimos livros no salão poético da AABB/Rio a partir das 16:30h. Quem comprar leva o CD de brinde, pq os que fiz pro lançamento oficial, se esgotaram! Ah é tão bom falar, esgotou! Esgotou, esgotou, acabou!!!!!!!!

beijos e chuviscos .

foto/ sebastião salgado

Retalhando-me crio uma colcha de poemas visuais.

sobre algumas coisas a respeito de mim.

Conheço o grande susto, a grande aventura de estar viva e suspensa. Exatamente porque sei que meu alento é fazer da vida o meu roteiro, minha canção, minha única explicação. Há certos dias olho para o mar e procuro uma esperança que me proteja sob o sol, algo que me faça entender o amor, a existência e seus mistérios....Sutilmente deixo-me embriagar por ele e me banho em suas águas deliciosamente eternas, enquanto viva!

perdi a coragem do suicídio.

que ele vá pra longe,

que seja o alvo de outras flechas fincadas em meu corpo.

sou flecha andarilha.

sou flecha que atinge o ápice do alfabeto.

sou linguagem pura e sem dialética.

sou alvo da palavra.

sou palavra tingida

lingua afiada,

sou arco de palavras e não de flechas.

O menino do dedo duro

Demorou nove anos pra acontecer, mas finalmente ele conseguiu quebrar o dedo indicador. Logo o indica-dor! Até que o estrago foi pequeno... perto do que o Gabriel apronta. É o tipo hiperativo moderno. Só de esportes, pratica três: tênis, taekwoondo e futsal...(bem, esse está em estudo).

O incrível nessa história foi a espécie de intuição que tive dias antes, passeando pela feira de livros que está por por essas bandas . Revirando a pilha de livros, encontrei um que eu li quando era pequena e que hoje só acho em sebos ou pedindo na editora.

Lembram de "Tistu o menino do dedo verde"? Pois é, lí este livro há uns 30 anos...e afirmo que foi uma das minhas primeiras experiências poéticas na literatura. Comprei-o na hora e por um preço super legal.

Uns dois dias depois, numa pelada pós aula, o Gabriel me quebra o dedo. Acidente, azar, premonição de mãe, sei lá, depois eu penso nisso. O fato é que, mesmo com o coração partido, assistindo o médico enfaixar o dedinho do meu filho com um monte de tala , esparadrapos e gases..., agradeci.

"Imagina... daqui há três semanas o garotão vai estar pronto pra outra", me disse ele.

Não, o senhor não entendeu. Não estou lhe agradecendo diretamente, ou estou, não sei , o lado positivo nisso tudo, é que agora meu filho vai ter tempo de sobra pra ler de cabo a rabo o último livro que comprei pra ele, não é Gabriel?

-Hann, hann...

- Ótimo, então estamos combinados, nada de futebol, é literatura na veia!

Loucura? Não, não mesmo, mãe tem sempre explicação pra tudo...!

...abro as pernas assim como quem abraça o universo,

engulo tua boca e tua lingua, como quem não precisa da palavra.

Invado teu sexo e te enrosco em mim,

como se viver fosse essa estranha dança em eterna mudança.

Deslizo a mão em teu corpo e me lambuzo do teu gosto.

Desse gosto que quando a gente sente já entranhou no ventre.

Me queima por inteira o fogo que sinto perto do teu rosto,

então, desnude minhas cachoeiras e correntezas com teus lábios

e me abasteça desse desejo

que dentro de ti,

simplesmente, me enlouquece...

hoje desconstruí a palavra, descontruí o sentido dela. o que fica é o que não se escreve, nem se fala, cala...é esse estranho choro na face que peço que o tempo se encarregue e carregue pra longe de mim...

Formas

arte de renato rezende

tento descrever os instantes que me perseguem,

a vida que me basta,

mas as letras me faltam.

o que sobra é a incerteza,

que me cala.

art/basquiat

desnecessidade é quando podemos fechar os olhos e ver o que não há...

art/paul klee

atrás do coração, mais atrás ainda, existe uma dor que não consigo traduzir.

art/tápies

Se for preciso me perder para sentir

então que isto seja só o começo

foto arquivo da autora


DA ARTE DE SENTIR

algumas pessoas me acham estranha.
Não sou eu a estranheza. Ou sou
Mas é no encontro com o estranho
em que me renovo e renasço.

RESPIRO PARA ESPANTAR OS MAUS PENSAMENTOS.

PRECISO RESPIRAR MAIS PARA DENTRO DE MIM.

como posso ser tão só se meus segredos enchem um mundo...

EU:

DESVIO

&

DESVARIO

MEU PÉ DIREITO

as vozes que escuto são frias
como frio é o sangue que desliza pelos poros.
há dias conto os dedos do pé entre devaneios de coca-cola e algum prazer.
vivo a me quebrar
quebro a perna, cara, coração...
mas cara não se enfaixa se expõe a cicatriz.
então lenta e calmamente definho na veia
e nos veios dos descaminhos.
a monotonia dos dias chega de manso
como as coisas que ainda planejo fazer.
e quando a noite me cai com seus olhos negros
e me sobrevoa driblando tantas dores e outros gritos..
com ela vomito cicratrizes
e alguns cacos de vidro.

um horizonte de pássaros me visita e o tempo parece pescar o vôo no infinito.